Elles broutent lentement l’herbe grasse, Paisibles elles posent, Repoussent avec une bienveillante maladresse Les veaux qui tirent sur leurs pis. Elles exhibent leurs mamelles tuméfiées sous la pression laiteuse, Marmites infernales, Elles ressassent indéfiniment le vert Méthanisent la stratosphère Et finissent déstructurées En steaks hachés surgelés.