Elles broutent lentement l’herbe grasse,
Paisibles elles posent,
Repoussent avec une bienveillante maladresse
Les veaux qui tirent sur leurs pis.
Elles exhibent leurs mamelles tuméfiées sous la pression laiteuse,
Marmites infernales,
Elles ressassent indéfiniment le vert
Méthanisent la stratosphère
Et finissent déstructurées
En steaks hachés surgelés.
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